O amor tem vezes, é apenas uma tarde amarela de infância,
 ou as pitangas da quitanda da esquina...
O amor tem vezes , é tão pleno e plano que não sente necessidade de aprisionar...
Transborda em azul derrama-se em mar.

Sobre o silêncio que já não é.

Tudo grita,

e ainda assim o silêncio é visceral,

Tudo é múltiplo...

e ainda assim só resta a solidão como endereço de fuga...

Sou um escarro de vida, resultado do gozo e da dor,

Tão efêmera quanto as cinzas de um cigarro velho, afogadas numa taça de vinho barato.

Sou a parte que resta entre a lentidão dos meus passos e a pressa do meu olhar,

um quase nada...um quase mar.

O mundo não foi feito para ternuras...

O poema é uma aberração!

Ele desloca o eco do oco do sentido.

O poeta , é o desenho da estupidez.!

Sempre pensando, sempre sentindo.

A pele em chamas, a mente em pedaços,

E o idiota do poeta, sempre em busca das asas que os humanos nunca possuíram.

O poeta é uma aberração!

Corta pedaços de carne, no exato momento em que seu coração sangra.