Num deslize entre o sono e o sonho, abre-se  sob os pés, uma imensa fenda com um por do sol vermelho.
Surreal é esta impressão de que há verniz na história.
Quem somos se já não vivemos?
Se a arte é pura vaidade?
E o amor,tornou-se há muito fraqueza dos loucos???
As frases escritas nos muros,
Os desenhos pintados na tela,
A música que invade a alma...
Tolice,Alice,tolice.