Nada parece estar em ordem sob minha pele.
A cabeça, pesada de idéias e algum vírus afim,
Ressaca musical e ainda ouço cada integrante da banda,
São trinta e três,
Cada sopro de sax,
Schopenhauer na mesa, e estes pensamentos que se cruzam
sempre haverá a mão dupla,
sempre haverá a contramão,
E escrevo apenas porque algo me impele, não há o que dizer.
Todos os erros já foram cometidos,
Todas as palavras já foram escritas,
E estes dias inacabáveis de calor e dúvidas,
E esta eterna procura por palavras que me tragam a cura.
Nunca houve ordem sob a minha pele.