Sobre o silêncio que já não é.

Tudo grita,

e ainda assim o silêncio é visceral,

Tudo é múltiplo...

e ainda assim só resta a solidão como endereço de fuga...

Sou um escarro de vida, resultado do gozo e da dor,

Tão efêmera quanto as cinzas de um cigarro velho, afogadas numa taça de vinho barato.

Sou a parte que resta entre a lentidão dos meus passos e a pressa do meu olhar,

um quase nada...um quase mar.