Viver é para os cênicos ou para os cínicos?

E tem dias, sinto-me virando gente, real, calculista...
As árvores, já não balançam mais poesias em suas folhas.
Os pássaros, apenas gritam uma algazarra involuntária.
O céu torna-se previsível, ou chove ou faz sol.
O outono ,apenas mais uma estação e as flores sempre morrem no jardim.
A arte, passatempo de desiquilibrados.
A literatura, fuga dos sonhadores frustrados.
E nestes dias, acho o mundo tão cruel, sem graça nem cor.
E me percebo sendo alguém que não quero ser.
Rasgo minha pele e tento entrar em mim mesma
em busca de um pouco de esperança, ou um sorriso de criança
ou restos de tinta e músicas derramados no meu interior...
Busco a pureza perdida
o encanto...
me percebo a beira do abismo de mim...das minhas dúvidas e monstros criados,
sinto medo de escolher entre a realidade que o externo cobra.
e a fantasia que por dentro obra.
E sigo assim...
Tem dias que sou eu mesma
e em outros apenas represento todos os papéis
que o mundo me exige,
que as convenções me propõe como padrão.
Sem variações...sem perdões.
Sem muitas invenções.