Minhas mãos são folhas,
Que sustentam bolhas, que suportam os ventos e os vendavais.
Minhas mãos são pincéis,
Que se fazem tinta e a extensão da alma, impressa na tela.
Minhas mãos são lápis e novamente folhas,
mas agora de papel, que imprimem fantasias,
arremedos de poesia e sentimentos vãos.
Minhas mãos são minhas pernas,
são meus olhos, meus ouvidos
e quase todos os meus sentidos....
...e elas se movem até com o simples ato de pensar.
Passei sim! Fiquei curioso em saber quem é que me seguia.
ResponderExcluirCostumo dizer por lá que a poesia é apática. Um aforismo muito mais estilístico que verdadeiro. E, apesar de me tocar pouco a poesia, gostei muito das coisas que li. E, nas suas palavras, "porrada" aquela frase!
"(...) Ser verdadeiro é pura maldade."
Por mais simples que seja a máxima, ficou docemente verdadeiro.
Abraço e me perdoe não citá-la claramente, um erro autoral inadmissivel. Inadmissivel!